Pesan las tardes, las muertes, las banderas, ahora cumplimos más años que promesas; hay en cada huida un jazz para el yo que fui hasta entonces y el tú que no encuentras ni dormir, ni morir, ni partir y hacia qué dónde. Todos los payasos borran sus sonrisas, caen meteoros, humanos, rayos y las brisas; el mar de mi cabello se entrelaza, a la bala que esperaba a aquel que yo era, llamadas que rescatan cruzando el país en primavera. Yo no supe lo que hasta este hoy de encuentros, desequilibros barados del escritor en los momentos, las armas que las palabras tumban, rezagos que hasta este hoy se esfuman, todas las alegrías que perdí cuando fui niño, todos los momentos en que mentí por no rendirnos. -Arthur Proa Akalyakatl LIBRO: ERRANTE DE LO QUE ARA MÍO Y SE FUE DE MÍ #poem #poet #poeta #poesía #prosa | RedGage

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Pesan las tardes, las muertes, las banderas, ahora cumplimos más años que promesas; hay en cada huida un jazz para el yo que fui hasta entonces y el tú que no encuentras ni dormir, ni morir, ni partir y hacia qué dónde. Todos los payasos borran sus sonrisas, caen meteoros, humanos, rayos y las brisas; el mar de mi cabello se entrelaza, a la bala que esperaba a aquel que yo era, llamadas que rescatan cruzando el país en primavera. Yo no supe lo que hasta este hoy de encuentros, desequilibros barados del escritor en los momentos, las armas que las palabras tumban, rezagos que hasta este hoy se esfuman, todas las alegrías que perdí cuando fui niño, todos los momentos en que mentí por no rendirnos. -Arthur Proa Akalyakatl LIBRO: ERRANTE DE LO QUE ARA MÍO Y SE FUE DE MÍ #poem #poet #poeta #poesía #prosa

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Pesan las tardes, las muertes, las banderas, ahora cumplimos más años que promesas; hay en cada huida un jazz para el yo que fui hasta entonces y el tú que no encuentras ni dormir, ni morir, ni partir y hacia qué dónde. Todos los payasos borran sus sonrisas, caen meteoros, humanos, rayos y las brisas; el mar de mi cabello se entrelaza, a la bala que esperaba a aquel que yo era, llamadas que rescatan cruzando el país en primavera. Yo no supe lo que hasta este hoy de encuentros, desequilibros barados del escritor en los momentos, las armas que las palabras tumban, rezagos que hasta este hoy se esfuman, todas las alegrías que perdí cuando fui niño, todos los momentos en que mentí por no rendirnos. -Arthur Proa Akalyakatl LIBRO: ERRANTE DE LO QUE ARA MÍO Y SE FUE DE MÍ #poem #poet #poeta #poesía #prosa

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